A lama chorada da memória do teu rosto
Descansa no musgo morto das minhas mãos
E olho pelo vidro sujo da camionete
As oliveiras envelhecidas de Outono
E sem direito sequer ao Outono
Na injustiça da Primavera roubada no sangue
Descanso minhas mãos
Sobre os joelhos
Unidos
Solitários
Ossos de Inverno.