Contas, que traz Amor com meus cuidados,
me fazem contas dar de meu tormento;
são contas com que anda o pensamento,
contando mágoas tristes, duros fados.

Contas cruéis serão, se mal contados
os meus serviços forem, cujo intento
é sempre fazer conta em fundamento,
em contar-se por bem-afortunados.

Se, em saindo cá fora, vos (eu) vejo,
contas, do peito em lágrimas tornadas,
à causa deste efeito ide sem pejo;

e lá direis que sois gotas salgadas
do infinito mar do meu desejo,
que acende o fogo em que sois forjadas.