O inverno começou às onze e vinte e eu parti sem saber que estavas 

morta. No quente abraço da manhã o arrepio parecia ser um puro 

acaso. 

Havia sinais anteriores não reconhecidos; o comboio atravessava a 

cegueira onde as coisas regressavam ao silêncio original. O dia 

tinha um falso aspecto de saúde; parecia um sol quieto. 

Entrei no frio sorrindo; na ferrugem densa do inesperado.