Estarei agora pronto a oferecer pequenos pedaços do 

meu ser, a entregá-los como se fossem um todo e me 

encerrassem, metáfora de pedra. 

Neste aproximar da meia-noite vem-me aos lábios um 

gosto de amêndoas amargas, uma incisão num passado 

recente, o último sabor de um corpo que se prepara para 

dormir. 

Não é o que parece. É uma história de morte ilustrada 

por grandes faces de vidro. O mergulho numa noite que 

tomo como se fosse minha, que recebo como um ombro 

de mármore. 

O que foi arrastado não regressa, O que sobe até mim 

é uma haste solitária,, uma sede imóvel marcada por 

um gemido de espinhos. 

(não uma linha de vértebras que se inclina no limite 

do êxtase, uma boca que fecha os olhos para melhor 

respirar...) 

Gostaria de poder interpretar serenamente, de me orien-

tar na confusão dos sinais. No fundo das pedras perdi 

o rosto, a voz, a chave do silêncio. 

O passado era crer que a parte me encerrava. Esta 

passagem deu-me novos olhos: a cegueira da neve. 

Afundo-me nessa ideia inabitável: