Estes cumprem o rito antigo mantendo 

a chama da morte acesa na obscura água da vida 

e engrossam o rio dos mortos 

como pura memória sem nome. 

Nós rebelámo-nos, levantámos as mãos ao céu, 

e depois fechámo-las para deter 

o rio da mudança fluindo por entre os dedos, 

porque éramos os menos fortes e os menos densos. 

Frágeis mãos dispersaram o que nos pertencia 

e quando regressámos tinham partido todos. 

Agora, diante de nós mesmos para sempre, 

até a nossa miséria nos parece alheia.