Apagaram-se as pombas no telhado, 

escorreram no sangue, 

vão suceder-se noites sem flores, 

imagens sem luz, 

caminhos sem água nas arestas do crime. 

Coloco um retrato de Allende na parede 

e recebo a dor deste sorriso 

como um punhal na minha impotência. 

Que batalha vai iniciar-se? De que armas 

nos iremos servir? 

O poema não basta, 

eu sei. 

Mas será música 

no dia do regresso — pombas 

novamente 

no telhado das estrelas. 

Apenas uma imagem — por agora.