Não ter deveres, nem horas certas, nem realidades... 

Ser uma ave humana 

Que passe haleiónica sobre a intransigência do mundo —

Ganhando o pão da sua noite com o suor da fronte dos outros — 

Faz-tudo triste 

No coliseu com lágrimas, 

E compère antigo, um pouco mais cheio que Vénus de Milo, 

Na insubsistência dos acasos. 

E um pouco de sol, ao menos, para os sonhos onde não vivo.