O dia entra no quarto 

pela janela fechada 

apagando as sombras onde 

a alma se ocultava. 

Aproximam-se as horas do silêncio 

e do ruído, e fico só de novo. 

Abro a janela e fecho alguma coisa 

(provavelmente a infância) dentro d’alma. 

Talvez não passe tudo de memória, 

de coisas de que alguém se recordasse, 

a minha vida, os dias e as noites, 

e a minha própria infância me faltasse. 

Talvez eu seja um vago sentimento 

mal aflorando o coração d’alguém 

à hora breve em que o dia vem 

em algum sítio só de pensamento. 

Lá fora ouvem-se vozes acordando, 

motores em marcha vibram, a luz arde, 

e aos poucos a vida vai ficando 

sensação e exterioridade. 

No quarto ao lado as filhas falam alto. 

E dou comigo procurando rimas. 

— E a alma? — Mas por esta altura 

já tudo e eu próprio somos literatura...