Na rua desabitada
De gente que valha ser,
Passa, um pouco carregada,
Aquela mulher cansada
De qualquer cousa que quer.
 
Tem uma aristocracia
De elegância e solidão.
Se a conhecesse, diria
Qualquer cousa que seria
Isto, e mais uma razão.

Mas assim, sem conhecê-la,
Ela é só essa mulher.
Satisfaz-me o descrevê-la
E ela passa, erma e singela,
E eu acabo de escrever.